Thursday, October 20, 2005

""Andamnios A.C.""





Todos los dias lanzo mis barcos
de papel, uno por uno, en la corriente
Con grandes letras negras les pongo
mi nombre y el de la aldea en que vivo.
¡Ojala los encuentre alguien en una
terra extraña y sepa quien soy!

Rabindranath Tagore








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Primera piedra.




Estoy de pie,

montando guardia a mi planeta,

a mis hermanos

que tuvieron la osadía

de enfrentarse a sí mismos

y de luchar por sus sueños.

Estoy, grano de arena

en un desierto,

rescatando la caída de la voz;

nadie puede decir, soy inocente;

el estrépito alcanza

incluso a la fraternidad.

Estoy de pie,

ante los desechos industriales,

los envases no retornables

y ante la negligencia de la terquedad.

estoy parado frente al mar y pienso:

¿En donde a quedado mi hermano

el Universo?


Fco. Moreno.


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Líquida estática dinámica



La gota suspende

recrea la inmovilidad de la mariposa colibrí

el intervalo aparente de su vuelo.

Helicóptero estático

dinamismo del aire paradójico y congelado.

Esa gota refracta

el tiempo-tuvo (de ensayo)

y el cosmos líquido

nos traspasa.


Aniceto Balcázar Franco.



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Huerto en movimiento



Llega la luz de la mañana.

como navaja en sinfonía

hiriendo al viento,

el pino vacila en su cúspide.

Las voces de pájaros armonizan;

el rastrillo raspa:

concierto de hojarasca.

Sin morir,

las hojas secas

se aferran al naranjo.

Una flor con alas

no despierta a los azahares.

En mi evocación,

no se oyen más jilgueros.


Pío Eduardo Sotomayor Castañeda.




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A tu recuerdo


Hoy, al recordar tus ojos ambarinos

y tu espigada figura como tallada en ébano,

siento que se reviven dentro de mi la llama

que nos llevó a fundir en uno nuestros cuerpos.

Me invade la nostalgia,

extraño el calor de tu cuerpo, tu aroma,

tu voz y todo lo que ello evoca.

Te busco y no logro encontrarte.

¿Dónde estas?

Mi pregunta se pierde en el silencio.

Como respuesta, encuentro mi soledad.


Socorro López.





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Alba



Desde el fuego que corroe las entrañas de la tierra

desde el cuerpo de un hombre en busca de sí mismo.

Grito, desde la muchedumbre parada en las banquetas,

la que espera el autobús,

la que se va y la que se queda,

la que camina con pasos ciegos

y busca un pequeño resplandor

para disminuir el peso de la noche.

Hay en la Ciudad un muro de insomnio,

un ir y venir de personas en busca de abrigo,

el frío es una sombra que enceguece,

defeca en las banquetas, en las cortinas

y hay un hedor insoportablemente frío.

Se han repartido los sueños.

el alba arrastra su cobija

después de la desvelada.


Fco. Moreno.





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""Nuestras Revistas""






Hablo desde el desierto,
donde la voz se agranda
al canto de la espina;
desde la noche,
que corta en rebanadas
a los espigados duendes
del insomnio.
Las letras son mi universo,
y de mi cielo la palabra.

Esta es la revista numero 1
de nuestra segunda época.


En este número poemas de: Pedro López Morales, J. Francisco Moreno Manríquez, Pío E. Sotomayor, Gonzalo Gutierrez López, Aniceto Balcázar Franco, y Efraín Soria Calvillo.
Los cuentos son de Socorro López, y la obra pictórica de América Villagomez. diseño de portada: Colage de Raúl Vargas Guerrero.